Große Batteriestellung, in Beton ausgebaut, für die Ewigkeit.

 

Etwas Großes starrt aus den Dünenhügeln heraus. Was ist das? Die untere Hälfte eines umgelegten Schiffsmastes? – Nein, /
das ist ein deutsches Geschütz.

 

Kein bürgerlicher Mensch, nur die Blaujacken und die Graugrünen, Potsdamer Gardejäger.

 

Der einzige Ruinen[?]hafen, den ich sehe, und daneben ein in Trümmer gefallener Wasserturm.

 

Zeebrügge. Nur einige Häuser, Haus der Hafenbehörde, großes englisches Hotel (wurden von den Engländern geschont) und Lotsenhaus.

 

Badebureau, jetzt Wachstube, Blaujacken, zu Hunderten hängen die Gewehre in Reihen.
Prachtvolle Molenanlage. „Guter König Leopold, ich bitte dir alles ab, was ich über dich gewitzelt habe. /
Du warst ein großer Mensch, und einer, der väterlich für die deutsche Zukunft sorgte. Dir müssen wir gleich ein Denkmal /
errichten. Ich zeichne die ersten 1000 Mark.“

 

Die Möven [recte Möwen] schweben umher, friedliche Stille; kein Schuss, kein Schiff, das ganze Wasser ist leer! – /
England, wo bist du?

 

Bei dem Gedanken, dass wir das alles jetzt haben, müssen die Engländer vor Wut zerspringen.

 

Ein Zug Blaujacken kommt von der Ablösung. Wenn ihr daheim nur das sehen könntet: diese braunen, wie aus /
lichtem Kupfer gegossenen Gesichter, diese Blitzaugen, dieses Lachen, diese Kraft in den Gliedern, diese straffen Sehnen /
an den nackten Hälsen – wahrhaftig, man muss da zittern: Lieb Vaterland, kannst ruhig sein. /
Der ganze Molendamm besetzt mit Scheinwerfern, Maschinengewehren und Geschützen. Flankiert von großen Batteriestellungen. /
Da kommt niemand herein!

 

Eine Fülle emsiger Arbeit.